Sunday, February 13, 2011

To write. In a singular form. Without a child of chaos in my mind. Just me and my monkey brain today. I stare at the white screen and think to myself, not saying, not shouting, what are these black lines and why do they wringe and connect when my fingers let them spring up. Like weed, or flower, or is it the same, in my garden. Of white.
ser du
inte
hur ljus solen är
hur mörk natten är
hur vit snön är

kan du inte ens berätta det
hur kan du då berätta något annat